-... Whitechapel, senhor.
Apesar de ter franzido o cenho de imediato, o que se seguiu foi um discreto sorriso, acompanhado de um olhar malicioso, que literalmente moldou a face do Sargento Mcfreeze, como estava escrito em seu uniforme. Mais sugestivo seria impossível, pois seu olhar, ao encontrar o meu, fez gelar minha espinha, como há muito tempo eu não sentia. Quase pude adivinhar o tom sarcástico de sua voz áspera ao me orientar qual o próximo passo a ser dado:
- Pois bem; David Whitechapel, Acompanhe a fila três, onde o Cabo Fletcher tomará suas medidas...
Em meio à turba de sentimentos diferenciados que emana dos corações dos meus iguais, eu tenho certeza do real motivo de eu estar aqui: Eu não sou tão igual assim! Sempre naveguei no limiar de dois extremos: entre a fé e a descrença, entre a riqueza e a miséria, entre o afeto e a violência. Nesse momento, procuro minha paz interior me alistando nas fileiras de uma guerra iminente.
Apesar de jovem, não sei ao certo, mas creio que vivi algo em torno de duas décadas. Ainda assim, trago comigo mais experiência que qualquer veterano da Grande Guerra. As pessoas mais estimadas por mim já haviam partido, bem como as mais deploráveis. Estou sozinho, porque consegui, como de costume, sobreviver à onda de violência que ceifou suas vidas...
E eu trago essa violência em meu nome. O fato de poder esquecer o meu próprio, me fez optar por um que faria lembrar-me de tudo pelo que já havia passado. Afinal, Whitechapel dá forma aos piores sentimentos que qualquer habitante Londrino pode sentir: medo, dor, angústia, ódio, enfim... Basta dizer que nosso cidadão mais ilustre tornou-se famoso em seu anonimato por trás da alcunha de “O Estripador”.
Foram naquelas vielas imundas e fétidas onde eu cresci, onde fui abusado física e psicologicamente e será o lugar que levarei comigo aonde for. Tenho certeza que farei disso meu refúgio e minha fortaleza, pois nada poderá ser pior que a vida em Whitechapel. Desde a noite em que resolvi dar um basta naquilo em que chamava de lar, essas ruas me acolheram e com isso, a pior estirpe da sociedade inglesa tornou-se minha família; seus vícios, minha religião e meu batismo foi untado no sangue daqueles que aprendi a chamar de mãe e pai.
Emily era uma prostituta, das mulheres mais podres que qualquer homem pode ter em seus braços. Seu suor fedia como esgoto, sua boca era mais podre que uma pocilga e suas partes baixas transmitiam mais doenças que os ratos da peste medieval. Ainda assim, era bastante procurada... Ou melhor: era minha função vagar pelas ruas atrás de algum infeliz, corajoso o suficiente a se deitar com aquilo que eu chamava de mãe...
Elliot, meu pai, era um porco bêbado que acariciava o corpo de Emily todos os dias e noites, tal qual um inquisidor trataria uma camponesa nos tribunais de Torquemada. E se eu não conseguisse cumprir com meu ofício, de trazer cinco, seis... dez homens por dia ao nosso lar, a tortura estendia-se a mim, como aconteceu por vezes a perder de conta. Lembro-me da chuva limpando o sangue de minhas vestes na madrugada em que corri de casa levando a faca que usei para cortar suas gargantas enquanto dormiam embriagados... Esta manhã, completaram-se seis anos do dia em que o Padre Oswald me recebeu em sua capela, ainda em estado de catatonia.
Apesar de ter franzido o cenho de imediato, o que se seguiu foi um discreto sorriso, acompanhado de um olhar malicioso, que literalmente moldou a face do Sargento Mcfreeze, como estava escrito em seu uniforme. Mais sugestivo seria impossível, pois seu olhar, ao encontrar o meu, fez gelar minha espinha, como há muito tempo eu não sentia. Quase pude adivinhar o tom sarcástico de sua voz áspera ao me orientar qual o próximo passo a ser dado:
- Pois bem; David Whitechapel, Acompanhe a fila três, onde o Cabo Fletcher tomará suas medidas...
Em meio à turba de sentimentos diferenciados que emana dos corações dos meus iguais, eu tenho certeza do real motivo de eu estar aqui: Eu não sou tão igual assim! Sempre naveguei no limiar de dois extremos: entre a fé e a descrença, entre a riqueza e a miséria, entre o afeto e a violência. Nesse momento, procuro minha paz interior me alistando nas fileiras de uma guerra iminente.
Apesar de jovem, não sei ao certo, mas creio que vivi algo em torno de duas décadas. Ainda assim, trago comigo mais experiência que qualquer veterano da Grande Guerra. As pessoas mais estimadas por mim já haviam partido, bem como as mais deploráveis. Estou sozinho, porque consegui, como de costume, sobreviver à onda de violência que ceifou suas vidas...
E eu trago essa violência em meu nome. O fato de poder esquecer o meu próprio, me fez optar por um que faria lembrar-me de tudo pelo que já havia passado. Afinal, Whitechapel dá forma aos piores sentimentos que qualquer habitante Londrino pode sentir: medo, dor, angústia, ódio, enfim... Basta dizer que nosso cidadão mais ilustre tornou-se famoso em seu anonimato por trás da alcunha de “O Estripador”.
Foram naquelas vielas imundas e fétidas onde eu cresci, onde fui abusado física e psicologicamente e será o lugar que levarei comigo aonde for. Tenho certeza que farei disso meu refúgio e minha fortaleza, pois nada poderá ser pior que a vida em Whitechapel. Desde a noite em que resolvi dar um basta naquilo em que chamava de lar, essas ruas me acolheram e com isso, a pior estirpe da sociedade inglesa tornou-se minha família; seus vícios, minha religião e meu batismo foi untado no sangue daqueles que aprendi a chamar de mãe e pai.
Emily era uma prostituta, das mulheres mais podres que qualquer homem pode ter em seus braços. Seu suor fedia como esgoto, sua boca era mais podre que uma pocilga e suas partes baixas transmitiam mais doenças que os ratos da peste medieval. Ainda assim, era bastante procurada... Ou melhor: era minha função vagar pelas ruas atrás de algum infeliz, corajoso o suficiente a se deitar com aquilo que eu chamava de mãe...
Elliot, meu pai, era um porco bêbado que acariciava o corpo de Emily todos os dias e noites, tal qual um inquisidor trataria uma camponesa nos tribunais de Torquemada. E se eu não conseguisse cumprir com meu ofício, de trazer cinco, seis... dez homens por dia ao nosso lar, a tortura estendia-se a mim, como aconteceu por vezes a perder de conta. Lembro-me da chuva limpando o sangue de minhas vestes na madrugada em que corri de casa levando a faca que usei para cortar suas gargantas enquanto dormiam embriagados... Esta manhã, completaram-se seis anos do dia em que o Padre Oswald me recebeu em sua capela, ainda em estado de catatonia.
Aquele lugar trouxe-me algo que nunca sentira antes: conforto! No princípio, achei que aquele homem santo chamaria as autoridades locais para que eu pagasse pelos meus erros, pois confessei a ele todos os pecados que havia cometido, sem esconder nada. Na ocasião, entendi como compaixão o fato dele ter me ajudado, escondendo meus atos, me ensinando a ler, me dando um lar verdadeiro, roupas limpas e comida ao longo de três anos. Foi ali, com sua ajuda, que eu descobri a verdade sobre meu passado, anterior ao que eu conhecia... Pois trazia comigo uma marca de nascença, reconhecida pelo Padre Oswald.
Vinculada à Abadia de Westminster, havia um convento, diretamente ligado ao Hospital Real de Londres, situado no Distrito de Whitechapel, onde a ala dos lunáticos era supervisionada pelas freiras Paulinas, que cuidavam dos pacientes como uma mãe cuida de seus filhos.
Foi ali onde a Irmã Woodgate teve sua santidade corrompida pelos internos, vários deles, repetidas vezes e de forma tão violenta que quase deram cabo de sua existência. Foi ali, naquelas circunstâncias que minha mãe verdadeira escapou do leito da morte para me trazer à vida.
Vinculada à Abadia de Westminster, havia um convento, diretamente ligado ao Hospital Real de Londres, situado no Distrito de Whitechapel, onde a ala dos lunáticos era supervisionada pelas freiras Paulinas, que cuidavam dos pacientes como uma mãe cuida de seus filhos.
Foi ali onde a Irmã Woodgate teve sua santidade corrompida pelos internos, vários deles, repetidas vezes e de forma tão violenta que quase deram cabo de sua existência. Foi ali, naquelas circunstâncias que minha mãe verdadeira escapou do leito da morte para me trazer à vida.
Dalí eu parti ainda recém nascido para um orfanato, onde recebi o nome de David, gravado numa medalha dourada no formato da estrela de Israel e fui adotado pelos Prietzel, família Judia da alta classe burguesa, que foi vítima de um assassinato em sua mansão meses depois, onde levaram além de suas jóias, o pequeno David, que caiu nas mãos de um casal desprezível nas ruas de Whitechapel.
Creio eu que a única piedade que senti depois de conhecer toda essa tormenta de informações, foi poupar o Padre Oswald do preço pelas suas reais intenções. Afinal, ele merecia algo pior que Emily e Elliot, após tentar transformar aquilo que eu entendera como compaixão em luxúria.
Apenas parti de volta ao meu lugar, onde passei os últimos três anos de minha vida alimentando a doença social que aplaca pessoas de alma vazia, que vagam pela existência sem rumo, apenas em busca de autodestruição. Com a convocação a todos os homens que possam empunhar armas em nome da soberania Inglesa, vi a oportunidade de dar um fim na minha história. Sozinho, como hoje eu sei que sempre deveria ter sido.
Creio eu que a única piedade que senti depois de conhecer toda essa tormenta de informações, foi poupar o Padre Oswald do preço pelas suas reais intenções. Afinal, ele merecia algo pior que Emily e Elliot, após tentar transformar aquilo que eu entendera como compaixão em luxúria.
Apenas parti de volta ao meu lugar, onde passei os últimos três anos de minha vida alimentando a doença social que aplaca pessoas de alma vazia, que vagam pela existência sem rumo, apenas em busca de autodestruição. Com a convocação a todos os homens que possam empunhar armas em nome da soberania Inglesa, vi a oportunidade de dar um fim na minha história. Sozinho, como hoje eu sei que sempre deveria ter sido.
...
Nenhum comentário:
Postar um comentário